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FailureEt je ne serais rien. Non pas pianiste, ni peintre. Ou bien actrice, voire chanteur, pirate ou gangster. Mon stylo n'a presque plus d'encre, et c'est pour ça qu'il faut que je me hâte de tout écrire, avec toutes les larmes que cela peut arracher. Je n'ai rien à dire : je sais que je dois tout raconter, c'est une urgence, je brûle, mon estomac se tord en spasmes délirants. Parfois je crois devenir folle, parfois je crois que si je devenais folle j'aurais au moins un intérêt, mais en fait je ne toucherai jamais le luxe d'être cinglée avec tout l’éclat que cela comporte. Les autres moments sont consacrés à l'envie de mourir, sans pouFailure
by ~Petite-madam
PortraitVictoria s'avance dans la rue, elle marche de son petit pas rapide : il est 7H04, théoriquement elle a manqué son bus. Mais en matière de bus elle a de la pratique, alors elle presse le pas davantage encore, elle sent que c'est possible. La main gauche enfouie au tréfonds de la poche de son caban gris clair, elle crispe les doigts sur son portable, sur ses clés, tandis que de l'autre main elle agrippe nerveusement la anse du sac noir, démesurément grand, qui est passé à son épaule. Sans prendre la peine de regarder à droite et à gauche avant de traverser, car elle n'entend rien à ce genre de distinctions, elle se précipite de l'auPortrait
by ~Petite-madam
??Les vrais amis ne se comptent pas sur les doigts d’une main ; ils n’existent pas. Pur mirage, les personnes qui vous entourent toujours. Un moment, peut-être, mais plus de 6 mois, non. Elle en est là de ses pensées quand la porte de l’ascenseur s’ouvre ; elle sort aussitôt, soulagée d’échapper à cette prison, mais terrifiée d’avoir atteint le palier. Elle avance ; une main glissée à l’intérieur de sa poche droite, l’autre main crispée sur son mouchoir bleu ; elle frappe. La porte ne s’ouvre, elle frappe encore, il faut qu’il soit là… Si rien ne se passe, elle va paniquer, elle en est certaine ; et dans de telles circon??
by ~Petite-madam
Regarde-moiElle ne sent plus que le mur en béton glacé qui touche ses reins : son corps n’est que frissons. Animée d’un très léger balancement, elle oscille d’avant en arrière au rythme de sa parole : elle n’a aucune conscience de ce qui se produit en réalité. Pour elle, cela s’apparente à de douces vagues qui arrivent sur une plage, avec lenteur. Mais bientôt, le mouvement s’accélère : son buste se penche, recule, comme indépendant de sa propre volonté. Avant, arrière, avant, arrière. Et les deux lucioles bleues qui flottent à la hauteur de son regard scintillent presque ; ce sont deux purs joyaux, comme jamais elle n’en a contemplé auparavRegarde-moi
by ~Petite-madam
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- Current Residence: Nice, France
- Interests: Livres, musique, conversations intéressantes. Et l'histoire, un peu.
- Favourite movie: Y'en a trop
- Favourite band or musician: Y'en a trop
- Favourite genre of music: No blinkers
- Favourite poet or writer: King - Rowling - Easton Ellis - Capote - Marsden - Barjavel - quelques autres.
- Favourite style of art: Writing
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a bientôt !
~Peacefull
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Vous écrivez ? Venez vous ennivrer au palais de la dérive ...
if you have time, take a look at this awesome site for writing.
ublot.
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Thx
cordialement,
Nicholas
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Se battre pour ses rêves sous peine de voir ses cauchemars se battre pour sa vie.
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Un peu de lecture
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Se battre pour ses rêves sous peine de voir ses cauchemars se battre pour sa vie.
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